Intentando vivir, intentando escribir.

No quiero más de esta puta realidad la cual me hastía cada día más. No puedo dejar de escribir, es que siento que debo, son esas mierdas que no puedo decir, eso que no puedo tirarle al mundo, porque al mundo le da asco untarse de mierda, el mundo odia todo lo que no les haga creer lo que quieren, y por eso lo tiro aquí, aquí no hay humanidad para juzgarme .

últimamente, he vivido tantas cosas, que creo que ya no hay espacio para mi imaginación, es que cuando ya lo que escribo es real, ya no quiero escribir mas de eso; no es lo mismo, no sabe igual, no tiene ese dulce sabor  utopía. Es que si vivo no razono, y si razono no vivo, no se puede entender la vida y vivirla al mismo tiempo, es que yo quiero hacer lo imposible; no se que prefiero.

Ahora, solo podré escribir sobre otras cosas que no quiero, por ejemplo de política, nunca falta de qué hablar, pero todo el mundo habla de ella, no quiero opinar si no tengo algo mejor que decir. Puedo hablar de mis amigos muertos, de mis temores siempre vigentes, de amores imposibles, tampoco de esos quiero hablar, pero es lo único que hay.

Podría escribir lo que me pasa, y entonces todo sonaría tan patético, que me daría lastima de mi misma, y leería esos poemas que te hacen sentir deprimido y miserable, intentaría llorar, pero como suele suceder, no podría. Un poco después me fumaría un cigarro, me tomaría un café, y al cabo de un rato… todo sería la misma mierda, exactamente la misma mierda.